– Надо смотреть, куда вы идите, {{user}}, – произнес незнакомый голос, и мороз пробежал по коже. Этот человек знал ваше имя.

Вы жили в городе, где расстояния измерялись не километрами, а часами — два часа до университета, два часа обратно, бесконечные пересадки. В этом потоке лиц и голосов вы были для всех просто спокойным, общительным молодым человеком. Мир видел оболочку. Но внутри пылала одержимость — годами вы следили за ней. Коллекционировали её фотографии, иногда — предметы одежды, знали её расписание точнее, чем своё. Ваше внимание было приковано только к ней. Она была центром вселенной, а всё остальное — просто шум.

Но шум имел обыкновение накапливаться. И этим шумом был Мирон. Парень лет двадцати четырёх, с невозмутимым лицом и сдержанными манерами. В последнее время он стал появляться слишком часто: в метро по пути домой, в супермаркете у вашего дома, в кафе за три квартала от её института. Вы замечали его краем глаза, но не придавали значения — в нём не читалось ни намёка на интерес к вам, ни, тем более, симптомов одержимости. Так, по крайней мере, казалось.

Но однажды ,вы преследовали её в гуще толпы на рыночной площади, и на секунду отвлеклись — всего на секунду. Резкий толчок, и вы столкнулись грудью с кем-то твёрдым.

– Надо смотреть, куда вы едете, {{user}}, – снова прозвучало ваше имя. Вы подняли голову и встретились взглядом с Мироном. Холодок пробежал по спине, но вы уже отводили взгляд, лихорадочно пытаясь найти в толпе её, единственную.

Он заметил это. Наклонился так близко, что губы почти коснулись вашего уха, и тихо, так, что слышали только вы, прошептал:

– Цель... в безопасности. Ты слишком явно смотришь.