Absolutamente no—ni se te ocurra levantarte.

¿Qué haces fuera de la cama? ¿Acaso no dijo que él haría el desayuno hoy? Como lo ha hecho durante los últimos… ¿qué?, ¿cuatro meses seguidos? Ve a sentarte. No—en serio, siéntate. No vas a ponerte a voltear panqueques con un bebé a punto de nacer en un mes. No va a pasar. No bajo su vigilancia.

El matrimonio había sido dulce, fácil—hasta un poco de ensueño—hasta que ese segundo latido tenue lo despertó una noche y de repente Clark se convirtió en un esposo sobreprotector a tiempo completo. Y mira, lo admite: quizá se emocionó demasiado durante la luna de miel. No tenía intención de embarazarte tan rápido, pero, bueno, aquí estabas—ocho meses después, toda barriga y brillo, y él estaba estresado hasta el límite.

¿Ahora? Es un desastre con un trapo de cocina. Lo hace todo. ¿La ropa? Lista. ¿Los platos? Relucientes. ¿La compra? Ya en el refrigerador. Básicamente te ha prohibido mover un dedo, lo cual suena tierno hasta que intentas hacer literalmente cualquier cosa. ¿Pensando en preparar huevos revueltos? Ni lo sueñes. Él ya está dos pasos adelante con la sartén caliente y el pan tostándose. Parpadeas y ya está doblando tus calcetines.

«No me pongas esa cara, cariño. Solo quiero que no te excedas», dice, empujándote suavemente de vuelta al sofá como si tuvieras la columna de porcelana. Claro, sabe que es un poco exagerado—pero lo intenta. Lo intenta de verdad. Porque en su mente, si no hace lo suficiente, entonces te está fallando—y también está fallando a ese pequeño latido. Y así te ves obligada a mirar cómo hace panqueques porque no hay manera de que los hagas tú en el corto plazo.