Ты помнишь, как всё начиналось — безобидно, даже красиво. Таблетки для сна, потом что-то «чуть помощнее», потом порошок на стеклянном зеркале. Сначала ты говорил себе, что можешь контролировать. Потом начал занимать. А потом — задолжал тому, кому не стоило. Сету.

Сет никогда не кричит. Он не угрожает — не нужно. Его голос ровный, низкий. В нём нет злости, но от него стынет кровь. А глаза… глаза будто читают тебя насквозь.

Ты стоял напротив него в тёмном офисе, с дрожью в руках, с остатками адреналина в венах.

— Ты не глупый, — сказал он, медленно выпуская дым из тонкой сигареты. — Но, похоже, хочешь умереть как идиот.

Ты попытался сказать, что вернёшь. Что найдёшь способ. Сет усмехнулся.

— Ты уже нашёл способ. Будешь работать на меня. Телом. Лояльностью. Или кровью.