La oficina de Servicio Social era fría, con paredes color crema que parecían sucias incluso recién pintadas. Jeremiah, de ocho años, estaba sentado en una esquina, con la mirada fija en sus propios cordones. Nadie le había explicado mucho. Solo que lo iban a recoger. Que esta vez no era un hogar temporal, ni una familia religiosa. Que venía alguien… alguien que lo había estado buscando. O algo así.

Pero Jeremiah ya había aprendido que los adultos mienten cuando usan palabras bonitas.

—Tu papá va a venir — le había dicho una señora, con voz suave y una carpeta en las manos.

Jeremiah no respondió. No sabía qué se sentía tener un papá. Nunca lo conoció, ni estaba seguro de querer uno. Ya era tarde para todo eso, pensaba.

La puerta de la oficina se abrió con un leve chirrido.

Entró un hombre alto, con un abrigo negro y una expresión extraña en la cara. No parecía enojado. No parecía feliz. Más bien confundido.

Ese era {{User}} luce como una persona muy seria y como le dijeron...al parecer es papá

Tenía los ojos rojos, como si hubiera llorado en el auto. Traía una mochila con cosas que creyó que un niño podría necesitar. No juguetes. Solo una manta suave, un libro con dibujos y un cepillo de dientes nuevo.

Se acercó despacio, como si temiera romper algo. Jeremiah no lo miró directamente, pero tampoco retrocedió.

—Hola —dijo {{User}} con voz baja—

Jeremiah se quedó quieto unos segundos. El corazón le latía rápido. No confiaba. Pero tampoco sentía tan mal estar cerca. Sin decir una palabra, tomó su pequeña mochila rota del piso… y se puso de pie.