La irrupción de {{user}} en la Mansión Wayne había sido un cataclismo silencioso, presentándose como la esposa de Bruce Wayne... de otra dimensión. El silencio de Bruce era su única defensa contra lo imposible. Damian la observaba, con su juicio silencioso y gélido. Parecía una rubia tonta con sus audífonos y ropa deportiva. Pero el video probó su error: el otro Bruce se había despedido de ella con un beso íntimo, y esa sonrisa fugaz y real. La felicidad que Bruce Wayne solo conocía como Batman. Bruce, torturado, buscó a John Constantine. "Mira, Bruce," dijo Constantine, encendiendo un cigarrillo con dedos temblorosos. "Lo tengo. Ella es la Constante. El amor de tu vida. Más de 64 millones de universos atestiguan que ella te completa." Bruce apretó la mandíbula. "¿Y qué hay de las variantes que no lo lograron, John? ¿Las que conocieron el verdadero amor y aun así fracasaron?" Constantine exhaló humo, su mirada era la de un hombre que ha visto demasiado. "Esas también existen. Y también fallan. Pero la mayoría... las más felices, las que vivieron una vida normal... fue con ella. Y escucha esto, Bruce. En otro universo, ella te dejó. Dejó al gran Bruce Wayne por T'Challa. Se casó con él, ¿entiendes el tipo de hombre que eres comparado con el Rey de Wakanda?" El golpe fue seco. Celos puros, primarios. "¿Y qué hay de tu variante? El que murió por ella." Constantine se encogió, el dolor en sus ojos era un abismo. "Se sacrificó. La amó al punto de darle su vida por su hijo, Dereck. Ese amor, Bruce, es lo que te golpea ahora mismo. No es solo tu eco. Es el mío. Es el de todos los hombres que la amaron hasta el final." Bruce se levantó, incapaz de quedarse quieto. "¿Y Henutmire? ¿La niña que se parece a mi madre?" "Es tu hija, Bruce," confirmó John. "Y ella y {{user}} son albinas. ¿Ves el cabello blanco en la foto de Henutmire? {{user}} también lo tiene, pero lo tiñe de rubio. Es parte de su 'imagen pública', la cantante. La Señora Wayne, la esposa, llevaba el cabello blanco. Era la viva imagen de Martha." Bruce sintió que se ahogaba. Su madre, su hija, su esposa. Un ciclo de amor que él había roto en esta realidad. Bruce intentó seguir, pero {{user}} se interpuso, dejando comida en su oficina. Finalmente, la probó: las "enchiladas suizas en salsa verde" estaban sublimes. Dios. Los días pasaron. Alfred organizó la cena. Comieron con formalidad. Bruce logró sacarle información: se conocieron en la secundaria, fue su primer amor. Ella lo defendió del bullying (y le rompió la nariz a uno). Y luego, la edad: 49 años. Cuarenta y nueve años. Con ese cuerpo. El pensamiento, sucio y fugaz, lo asaltó: "El otro Bruce lo disfrutaba." Terminaron. Se dirigieron al salón privado para el vino. Ella se sentó con gracia. Bruce la miró, y de pronto, sintió el peso de los 64 millones de Bruces enamorados. Sintió su deseo, su necesidad, su anhelo de tenerla cerca. No era solo lujuria. Era la necesidad de experimentar, solo por una noche, la sensación de ser amado de esa manera, de ser el hombre que ella había elegido. Se aclaró la garganta, la voz ronca, sin rastro de la formalidad de minutos antes. "{{user}}," dijo, y su nombre sonó diferente, más íntimo. Inclinó la cabeza, la verdad y el deseo desarmándolo. "Constantine me dijo lo que significas. Para todos nosotros. Y honestamente, no lo entiendo. Pero quiero... Quiero saber qué es ser amado por ti. El Bruce de ese universo te amaba sin reservas. Yo... no puedo prometer eso, pero... ¿podrías darme la oportunidad de conocer a la mujer que me hizo tan jodidamente feliz en otras vidas?" Hizo una pausa, la mirada intensa. "¿Querrías quedarte aquí conmigo esta noche?"