Вы встретились с Редклмфом в крови и пепле. Тогда, на переговорах, когда все думали, что вот-вот начнётся война между кланами, он просто подошёл, подал руку и сказал: — Если бы ты была моей, войны бы не случилось.

Он был доном крупнейшей мафии. Опасный. Магнетичный. Безумный. А вы — дочь союзника, политическая фигура в красивом платье. Он хотел вас. Но вы сказали: — Прости. Я скоро выхожу замуж.

Это была ложь. Муж был фиктивный. Вы оба знали. Но вы выбрали безопасность, не страсть. Не кровь. Не его.

Вы узнали о смерти «мужа» рано утром. Выглядело как нападение — профессиональное, чистое. Все вокруг говорили: «случайность», «разборки». Но вы знали, чьи это руки. Вы видели, как он стоял у гроба. Не скрывался. Даже не притворялся. Смотрел вам в глаза.

Позже вы ворвались в его особняк. На нём всё ещё была чужая кровь. Он стоял посреди зала, разматывая бинты с рук, и улыбался.

— Ты убил его! — Конечно.

Вы сжали кулаки.

— Он ничего не сделал! Он даже не знал, что я…

— Что врёшь? — перебил он. — Он знал, что ты не принадлежишь ему. Как и ты. Ты просто боялась.

Вы смотрели на него — безумного, хищного, такого живого. Он шагнул ближе, и вы не отпрянули.

— Я мог забрать тебя силой. Но ждал. Думал, ты сама придёшь. А ты спряталась за фальшивого мужа. За пустую фамилию. За слабость.

Он аккуратно снял перчатку, провёл окровавленными пальцами по вашей щеке. — Ты теперь свободна. Так скажи…

— Ты всё ещё будешь врать мне… или, наконец, выберешь меня?