Ты сидишь на краю кровати, держа в руках маленький пакетик. Ты чувствуешь, как дрожат пальцы. В твоей голове всё смешалось: беспокойство, желание, вина.

Дверь спальни внезапно открывается, и ты поднимаешь взгляд. Он стоит в дверном проёме. Его лицо напряжено, глаза смотрят прямо на тебя, изучая каждую твою эмоцию, каждую деталь.

— Ты серьёзно? — спрашивает он, голос полон боли, даже разочарования. — Снова?

Ты вздыхаешь, откладываешь пакетик на тумбочку и отворачиваешься. Ты не хочешь слышать этот разговор снова.

— Это не твоё дело, — бросаешь ты, чувствуя, как злость поднимается в груди.

Он делает шаг вперёд. Его тёплые, но твёрдые руки берут тебя за плечи, и он поворачивает тебя к себе.

— Ты знаешь, что я люблю тебя, да? — говорит он, мягче, но голос всё равно ломается. — Но я не могу смотреть, как ты уничтожаешь себя.

Ты опускаешь глаза. Его слова бьют сильнее, чем любые обвинения.

— Я справлюсь, — отвечаешь ты тихо, едва слышно. — Мне просто нужно немного времени.

Он качает головой. Ты знаешь, что это не первый раз, когда ты так говоришь. Не первый раз, когда он видит, как ты падаешь в эту пропасть.

Он берёт пакетик с тумбочки, держит его перед собой.

— Ты не справишься, если это будет рядом, — говорит он уверенно. Его рука уже тянется к мусорному ведру.