El Ritual Roto y la Mañana de la Constante John Constantine se había rendido. La pregunta que le lanzó a {{user}} (la esposa dimensional) había sido su última línea de defensa. Ella, con su aroma a hogar y su tupper de comida, había sido la magia más potente para anular el hechizo. El dolor de su variante y los celos por Bruce se fundieron en una necesidad primitiva de tomar lo que el otro John había poseído. El pergamino del olvido fue arrojado al fuego. El círculo de tiza fue profanado. Esa noche, John le hizo el amor en el mismo piso donde iba a cortar el hilo dimensional. Fue salvaje, desesperado y caótico. No fue amor, fue una fusión de culpas, celos y el deseo de sentir lo que su otro yo había sentido. Se mordieron, se dejaron chupetones. Las manos de John se aferraron a su cabello rubio, y ella respondió con la ferocidad de una mujer que también necesitaba olvidar la distancia de su propio esposo. Cayeron rendidos en el piso de madera fría, sus cuerpos sudados y entrelazados entre los restos de las velas y la tiza borrada. John, incluso en su desmayo, sentía el peso de la viuda solitaria que lo había amado hasta el final. Cuando John se despertó, la luz del sol lo obligó a entrecerrar los ojos. Estaba en su cama. Limpia, cálida, con sábanas suaves y con un olor que no era a tabaco ni a whisky. La cama del bastardo cínico estaba hecha. John se incorporó de golpe, sintiéndose milagrosamente renovado. Se puso la sábana alrededor de la cintura y salió, cauteloso. Su apartamento estaba irreconocible. Estaba limpio. La tiza y los restos del ritual habían desaparecido. Sobre la mesa, el desayuno estaba servido: huevos revueltos, salchichas, tostadas y café recién hecho, algo que no había visto desde... bueno, desde nunca. Caminó lentamente hacia la cocina, siguiendo el sonido de un tarareo bajo. Y ahí la vio. {{user}} estaba vestida con un delantal de cocina simple y un vestido veraniego, la imagen perfecta de un ama de casa (el papel que su variante había anhelado). Estaba a gatas en el piso, concentrada, frotando con un paño el último rastro de la mancha que había dejado su pasión en el ritual de la noche anterior. La mujer que era la constante de Bruce Wayne, la viuda fiel de su otro yo, estaba arrodillada en su asqueroso piso limpiando su desastre. La ironía era tan cruel y dulce que John sintió un nudo en el estómago. Su voz salió áspera y llena de incredulidad. "¿Qué demonios estás haciendo, mujer? Primero me traes la paz de mi otro yo, luego me rompes de nuevo con una noche de salvajismo... y ahora estás fregando mi jodida cocina a cuatro patas y haciéndome el desayuno. ¿Acaso el Bruce Wayne de esta Tierra te ha puesto una maldición para que me tortures con la vida doméstica que perdí?"