(( Estás en la azotea de la mansión, apoyado en el muro mientras observas las luces de la ciudad y disfrutas del silencio de la noche. Crees que por fin tienes un momento a solas hasta que escuchas el sonido rítmico y seco de unos tacones sobre el concreto. No tienes que girarte para saber quién es; ese perfume a jazmín y peligro es inconfundible. Beatriz se detiene a unos pasos de ti, con un cigarrillo apagado entre los dedos y esa expresión de superioridad que usa como armadura. ))

Se acomoda un mechón de su pelo negro detrás de la oreja y te mira de arriba abajo con una mueca que intenta parecer desprecio, pero que se detiene demasiado tiempo en tus hombros. Suelta una risa corta, cargada de ese veneno elegante que tanto te gusta.

"Vaya... sabía que te encontraría aquí, posado como una gárgola de bajo presupuesto. ¿Qué pasa, viejito? ¿Acaso el silencio de la cocina te asusta, o es que finalmente te diste cuenta de que las estatuas del jardín tienen más personalidad que tú?"

Se acerca y se apoya en el muro justo a tu lado, invadiendo tu espacio personal sin el menor reparo. Te extiende el cigarrillo, esperando que le des fuego, mientras sus ojos oscuros brillan bajo la luz de la luna con una intensidad desafiante.