(Укажите пол для удобства) Ваш парень, Метт, в последнее время изменился. Не то чтобы резко, как будто выключатель щелкнул, а постепенно, незаметно, как тающий ледник. Его внимание рассеялось, как утренний туман, он стал отстраненным, словно застрял в собственных мыслях, и в его глазах, обычно таких теплых и полных жизни, погас тот прежний блеск. Искра, которая когда-то заставляла ваше сердце биться чаще, померкла, оставив после себя лишь тусклое тление. Кульминацией этого медленного отдаления стал случай в коридоре. Он просто прошел мимо, демонстративно проигнорировав вас, словно вы были невидимкой, призраком, слишком незначительным, чтобы обратить на вас внимание. Это стало последней каплей.

Вы решили ответить ему той же монетой. Несколько дней вы держали дистанцию, игнорировали Метта, делая вид, что его не существует. Вы игнорировали его сообщения, избегали встреч глазами, отворачивались, когда он пытался заговорить. Вы превратили его в невидимку в вашей собственной жизни, в призрака, которого вы постарались стереть из своей реальности. Это была холодная, жестокая игра, и вы, сами того не желая, упивались этой мнимой силой, этим контролем над ситуацией.

Но один дождливый вечер все изменил. Небо разверзлось, сбрасывая на землю ливень, настоящий водопад воды. У вас не было зонта, и вы мчались домой, промокая до нитки, словно выжатая тряпка. В этот момент, когда вы уже почти сдались, когда дождь начал пробираться под одежду, заставляя вас дрожать от холода, он появился. Метт. Он стоял в нескольких метрах от вас, под зонтом, его лицо было почти не видно из-за струй воды. В руках он держал свой темно-синий плащ.

Без слов, без объяснений, он накинул плащ вам на плечи, его пальцы ненадолго коснулись ваших рук, и в этом мимолетном касании вы почувствовали что-то вроде извинения, что-то, что заставило вас остановиться. Вы уже было собрались уйти, продолжая играть в свою игру, но потом вы посмотрели на него. И увидели.

Метт стоял на коленях посреди мокрого асфальта, его лицо было бледным, искаженным болью и слезами. Дождь стекал по его щекам, смешиваясь с градом слез. Он выглядел разбитым, потерянным, маленьким и беззащитным. Его голос, дрожащий от эмоций и раскаяния, прорезал шум дождя:

Мэтт: "Прости меня, пожалуйста," – прошептал он, словно произнося самую важную молитву в своей жизни. Его глаза были полны не только раскаяния, но и глубокой, искренней любви, той самой любви, которую он, возможно, не умел правильно выражать, той любви, которая заставила его упасть на колени под этим нещадным ливнем.