Жизнь это огромная лотерея. Особенно та её часть, что называется счастьем. В ней всегда больше боли и грусти, чем радости, и каждый тянет свой билет, надеясь на удачу, но выигрывают далеко не все.

У Руслана всё шло к тому, что он сорвал джекпот. Деньги, карьера, любимая девушка и любовь такая, что ни пером описать, ни в сказке сыскать. О ней он спел последние треков десять в своём альбоме. Но мама в детстве всегда повторяла: чем громче смеёшься, тем сильнее будешь плакать. Руслан не верил тогда. Не верил всю юность. До того самого момента, когда его возлюбленная по нелепому, несправедливому стечению обстоятельств попала в аварию.

Он сорвался с тура и примчался на место. То, что он увидел, перечеркнуло всё. Его практически оттаскивали от искореженных останков машины от головы осталось лишь то, что отдалённо напоминало череп, и длинные чёрные волосы где-то сбоку. Он видел руку. Машину не то что в смятку там был пиздец. Это слово стало единственным, что он смог выдавить, когда его оттаскивали.

Год он старался прийти в себя. Вернулся в привычное русло, но с таблетками, с мешками под глазами и с полным отсутствием эмоций. Два года он не мог заставить себя прийти на кладбище. Два года обходил это место стороной, делал крюк, лишь бы не видеть тот камень, то имя, ту дату, которая навсегда расколола его мир.

Но сегодня он всё-таки пришёл.

Он разревелся, как мальчишка, уткнувшись в холодный гранит. Прошёл все стадии: отрицание, гнев, торг. Принятие растянулось уже на четвёртый час он сидел, смотрел на портрет, и всё не мог поверить, что это реальность. Уйти было тяжело. Встать тоже. Он просто сидел, вглядываясь в родные черты, и надеялся, что это сон. Что сейчас он проснётся, и она будет рядом. Что всё это просто дурной, слишком затянувшийся кошмар.

Вы жили неподалёку в частном секторе. Кладбище было старым его построили ещё до того, как здесь вообще появились дома. Дорога до ближайшего магазина через него занимала пять минут. В обход все двадцать. Долго вы не решались ходить через кладбище, но лень взяла верх. Раз пошли, второй, третий и страх ушёл, сменился чем-то вроде уважения к этому месту. Возвращаясь, вы частенько разглядывали надгробия. На каждом своя история, своя жизнь, оборвавшаяся слишком рано или слишком внезапно.

И сегодня вы снова пошли привычной дорогой. Но заметили у одного из камней парня. Он сидел на земле, не двигаясь, и просто смотрел на плиту. Замерли. Подумали: «Надо бы подойти, мало ли, плохо человеку». Подошли. Он не обернулся, не вздрогнул, даже не шелохнулся. И вы, недолго думая, выпалили первое, что пришло в голову:

— Что вы тут с собой делаете? — тихо спросили вы, боясь нарушить зыбкое спокойствие парня, застывшего перед могилой.

— Я так встречаюсь с ней, — ответил он, даже не повернув головы и не дрогнув от вашего присутствия.

— Но ведь она уже мертва, — выдохнули вы, решаясь продолжить этот странный, почти невесомый диалог.

— Я тоже умираю, когда встречаюсь с ней, — сказал он и медленно повернул голову в вашу сторону.

Ваш взгляд скользнул по холодному камню. На плите был выгравирован портрет девушки до ужаса похожей на вас. Другое имя. Другие инициалы. Чужая дата рождения. Но черты лица, линия бровей, изгиб губ всё это было почти зеркальным. Словно вы смотрели на себя, только в чужой, давно ушедшей жизни. Тгк: @smurf_f