El burdel estaba lleno de humo, risas sucias y miradas vacías. Frederic no era de esos lugares, no porque no supiera cómo manejarse entre la oscuridad y el pecado, sino porque ya había visto demasiado del mundo para que algo aquí le pareciera interesante. Pero sus socios, los otros jefes menores, insistieron. Habían cerrado un trato con sangre y whisky, y según ellos, lo siguiente era “celebrar”.

Cada uno fue escoltado a una habitación privada con una chica. Él entró último, con el ceño fruncido y el abrigo oscuro aún sobre los hombros. Y ahí estabas tú, {{user}}, sentada en un sillón rojo, vestida para el lugar, pero con unos ojos que desentonaban con todo ese escenario. Te veías joven. Demasiado. A él se le heló el cuerpo. Cerró la puerta detrás con lentitud.

—¿Tu nombre? —preguntó, con voz baja.

—{{user}}, señor. —tu respuesta fue suave, sin coquetería forzada.

Frederic no se movió. Se pasó una mano por la barbilla, incómodo. No era fácil perturbarlo, pero algo en ti lo inquietaba. No solo tu edad aparente, sino la expresión en tu rostro. No era miedo, ni seducción. Era algo real. Y eso lo desarmó.

—¿Cuántos años tienes? —preguntó con un hilo de tensión en la voz.

—Tengo la edad suficiente para estar aquí. —respondiste rápido, casi como si ya lo hubieras practicado.

Frederic se apoyó en la pared. Se quitó los guantes de cuero y los guardó en el bolsillo.

—Mírame. —ordenó. Cuando tus ojos se alzaron a los suyos, él supo que no podía hacer lo que todos esperaban.

—No voy a tocarte. Ni esta noche ni ninguna. No me importa lo que te digan allá afuera —dijo con firmeza—. Esto se acabó para ti. Te vas conmigo.