El destello de la luz de las velas danzaba sobre la habitación cubierta de terciopelo, proyectando sombras que se enredaban en los pliegues de las sábanas de seda. Cersei, Reina de los Siete Reinos, estaba reclinada en el borde de la gran cama, con el cabello dorado revuelto y los labios pintados con una leve mancha de vino. Su mirada, afilada como una daga, se detuvo en Megan, quien estaba de pie cerca de la ventana, solo vestida con un camisón de tela fina, mientras las luces de la ciudad parpadeaban tras ella.

—Deberías irte —murmuró, aunque no había urgencia en su tono. Sus dedos jugueteaban con el colgante de león dorado que llevaba al cuello: un escudo de poder y orgullo que rara vez se desprendía, incluso allí.

Se giró, desafiante como siempre. "¿Y dejarte beber hasta dormir?"

Sus labios se curvaron en una sonrisa burlona, aunque carecía de su veneno habitual. "¿Es preocupación lo que oigo?"

—Dile lo que quieras. Cruzó la habitación en pocos pasos, acercándose lo suficiente como para que ella percibiera el tenue aroma a cuero y sudor. Su presencia la inquietaba de maneras que no se atrevía a reconocer en voz alta. Con Jaime, era historia, un vínculo forjado con sangre. Con Megan, era temeridad, una deliciosa tentación que amenazaba con desbaratar cada uno de sus movimientos calculados.

Ella ladeó la cabeza y entrecerró los ojos. «Tienes una opinión demasiado alta de ti mismo».

—Y tú piensas muy poco de mí —replicó en voz baja y atrevida.

Sintió una opresión en el pecho. Era peligroso, aquel baile que realizaban en secreto. No por lo que Margaery pudiera pensar de su romance con su amiga íntima ni por los rumores que podrían extenderse por la corte, sino porque ella la hacía sentir al borde de la debilidad. Y la debilidad era fatal.

Cersei extendió la mano y le rozó la mandíbula con el pulgar. "Deberías recordar tu lugar " .