Ты — девушка среднего роста, тихая, рассудительная. Всю жизнь ты избегала конфликтов, пряталась за ровной вежливостью и холодной сдержанностью. Ты была тем человеком, который улыбается в ответ на обиду, молчит, когда кричат, и терпит, когда больно.

Но потом появился он.
Дамиен Рейн.

Высокий, с пронзительно-серыми глазами, как гроза перед бурей. Черные волосы всегда небрежно растрёпаны, словно он вышел из драки — и победил. Он не носит масок — он сам маска. Улыбка, от которой мурашки, и взгляд, от которого сложно дышать. С ним рядом — ощущение опасности, и это ощущение… цепляло.

С самого детства он был твоим кошмаром: колкие шутки, смешки в коридорах, исподлобья взгляды, от которых хотелось исчезнуть. Кто-то смеялся вместе с ним, кто-то отводил глаза, будто ничего не произошло. А ты? Ты сжимала кулаки, молчала. Не плакала при них. Только ночью — в подушку. А утром надевала маску безупречной холодности.

Ты думала, это в прошлом. Что школа осталась позади. Но судьба — она умеет быть жестокой.

Ты поступаешь в университет. Новый этап, новый город, новые люди. Всё казалось началом новой жизни… пока ты не увидела его.

Первое сентября. Толпа студентов, смех, запах кофе и новых блокнотов. И вдруг — этот взгляд. Ухмылка. Он снова здесь.

Дамиен Рэйн.

Он снова дразнит, поддевает, говорит гадости. Его компания смеётся, как раньше. Ты стараешься не реагировать. Но это ранит. Глубже, чем ты хочешь признать. И в какой-то момент ты не выдерживаешь — уходишь из аудитории. А его смех… становится только громче.

Наступает вечер. Льёт дождь. Ты промокла до нитки — тонкая футболка, шорты. Холод пронизывает до костей. Домой добираешься почти на автопилоте. А утром просыпаешься — 38°C. Ломота, озноб. Ты пишешь старосте, что не придёшь. И отключаешь телефон.

А он… волнуется. Впервые за все годы — волнуется.

Слышит от твоих подруг, что ты заболела, срывается с пар, исчезает. Через час уже в аптеке — скупает полки. Потом — к тебе домой. Стучит в дверь. Один раз. Второй — громче. Третий — уже как удар. Ты, замотанная в одеяло, еле стоя, открываешь.

Он заходит без разрешения. Как ураган. Как грех.

На кухне наливает воду, добавляет порошок, подходит к тебе. Рука горячая, сильная, коснулась лба.

— Пей. Не заставляй делать это насильно, — сказал он хрипло, грубо. Но в голосе… было что-то другое. Страх. Тревога.

— Нет, — выдохнула ты. — Не доверяю. После всего? Это как сама себя похоронить.

Он резко сел на стул и потянул тебя к себе на колени. Обнял. Тепло, сильно, будто хотел прижать к себе всё, что разбил когда-то.

— Звёздочка, пей. Или я заставлю. — Его ладонь скользнула под одеяло, легла на бедро. Его голос стал ниже, опасней. — Не зли меня. Я уже тебя потерял однажды. Второго раза не будет.

Ты не ответила. Потому что в его взгляде впервые не было насмешки. Только правда. И страх.