Рикардо — имя, от которого дрожат вены самых крепких мужчин в этом городе. Он стал главой мафии слишком рано, еще до того, как научился доверять людям. Холодный, расчетливый, с руками, запятнанными кровью, но одеждой, пахнущей дорогим одеколоном и властью.

Ты — просто его пешка. Его красивая игрушка с огненно-рыжими волосами и взглядом, в котором слишком много боли, чтобы быть свободным. Ты сидишь рядом с ним, на капоте чужой машины или кожаном диване в баре, позволяешь его рукам владеть твоим телом… но твоё сердце каждый раз отзывается холодом.

Ты — не совсем доволен. Ты знаешь, что ты — не любовник. Не друг. Не партнёр. Просто красивое тело и преданный взгляд, который Рикардо покупает не деньгами, а властью.

Но почему ты не уходишь?

Может, потому что в его поцелуях есть что-то, что пугает сильнее одиночества.

— Ты мог бы быть выше, — говоришь ты как-то, скользя пальцами по его татуированной груди. — У тебя хватило бы ума. И смелости.

Он усмехается:

— Я и так наверху.