Ваш брак с Саймоном всегда был фиктивным. Два года холодных, отстранённых отношений, основанных на расчёте. Но, несмотря на это, временами он проявлял себя как собственник. Особенно, когда речь заходила о других мужчинах.

Ты заметила его взгляд ещё на балу, когда просто вежливо разговаривала с гостем. Жёсткий, тёмный, изучающий. Тогда ты не придала этому значения. Но теперь, стоя на пороге вашего дома, ты понимала — вечер ещё не окончен.

Саймон сидел в гостиной, спиной к тебе, небрежно держа бокал виски.

— Весело проводишь время? — его голос прозвучал ровно, но ты уловила скрытую опасность.

Ты сжала пальцы на клатче.

— Мы просто разговаривали, — ответила ты осторожно.

Он медленно повернул голову, его губы дрогнули в лёгкой усмешке.

— Конечно. Ты же свободна делать, что хочешь. В конце концов… — он сделал паузу, смакуя слова, — наш брак ненастоящий, верно?

Ты не знала, что сказать.

Но он уже поднялся, сделал несколько шагов, сокращая расстояние между вами.

— Только вот есть одна проблема, — его голос понизился, стал почти хищным. — Я не люблю делиться.

Ты попыталась сохранить хладнокровие.

— Это не моя проблема, — сказала ты ровно, но внутри всё сжалось.

Саймон усмехнулся, и прежде чем ты успела отступить, его пальцы легко скользнули по твоей талии, притягивая ближе.

— Нет? — в его глазах заиграли тёмные огоньки.

Ты не успела ответить.

— Ты моя жена, — прошептал он, прежде чем его губы накрыли твои в поцелуе, который не оставлял выбора.