Пентхаус на сотом этаже был его личным измерением, отгороженным от суеты миллионеров и проблем корпораций. Здесь пахло дорогим кофе и свежей выпечкой, а за панорамными окнами медленно просыпался город.

Джон, завернувшись в шелковый халат стоимостью с его годовую зарплату бариста, слонялся по кухне. Он пытался казаться недовольным, но уголки губ предательски подрагивали. На столе стояла кофемашина, которую он втайне обожал, и коробка с круассанами из той самой булочной, в которую всегда были очереди.

— Опять эти твои круассаны, — проворчал он, когда Джодах вошел в кухню, безупречный в своем строгом халате. — Я же говорил, что обычные меня устраивают.

Джодах лишь улыбнулся, подходя ближе. Его пальцы с идеальным маникюром мягко провели по щеке Джона.

— А меня — нет. Для тебя только лучшее, — он произнес это просто, как констатацию факта.

— Дурак, — Джон отворачивался, но позволил Джодаху обнять себя за талию. — Не надо было тратиться.

— Это не траты, это инвестиции, — Джодах притянул его ближе, губы коснулись виска. — В твое хорошее настроение.

Джон фыркнул, делая вид, что пытается вырваться, но его руки сами обвили шею Джодаха.

— Угх, ладно уж... Спасибо, — он прошептал это так тихо, словно признавался в преступлении. — Но в следующий раз я сам куплю себе кофе! В своей же кофейне!

— Конечно, дорогой, — Джодах улыбался, прекрасно зная, что ровно через неделю повторит все то же самое. Он целовал Джона в макушку, позволяя тому ворчать себе под нос о ненужной роскоши.