— Сядь нормально, — говорю я, даже не пытаясь скрыть усталость. Он смотрит на меня снизу вверх, будто я прошу невозможное. — Я сижу. — Ты сижешь так, будто готовишься сбежать через окно. — Это мой естественный стиль.

Я ставлю кисточку к его лицу, и он тут же замирает — напряжённо, как солдат на проверке. — Расслабь плечи. — Они расслаблены. — Ты сейчас похож на того, кто услышал, что завтра апокалипсис. — Я просто переживаю за точность работы мастера.

Я медленно поднимаю взгляд. — Если ты ещё раз усомнишься в моей точности, я дорисую тебе стрелки, чтобы ты выглядел как гневная чайка. Он фыркает. — Звучит угрожающе. — Хорошо, что ты понимаешь.

Коснувшись его лица, я замечаю, что одно крыло уже поднято. Не трепещет, не размахивает — просто поднялось в знак протеста. — Можешь опустить. — Не могу. — Почему? — Он показывает своё отношение к ситуации.

— Прекрасно. Твоё крыло пассивно-агрессивничает. Осталось второе, и вы будете идеальной парой.

Он закрывает глаза, видимо, решив, что молчание — лучшая стратегия против моего сарказма. Я начинаю наносить стрелку, аккуратно, методично. — Не дёргайся. — Я не дёргаюсь. — Ты моргнул. — Я живой, если что. — Это временно. Если испортишь линию — станешь статуей.

Он слегка улыбается одним уголком, не открывая глаз: — Вот за это мне тебя и нравится бояться. — Взаимно.

Заканчиваю стрелку, отступаю на шаг. — Открой. Он открывает глаза и смотрит на себя в телефоне. Секунда тишины.

— Чёрт. — Что? — Ненавижу признавать, но… — он приподнимает бровь. — Я выгляжу слишком хорошо для этого мира. — Для этого мира — да. Для моего терпения — сомнительно.

Он встаёт, крылья чуть расправляются. — Значит, ты всё ещё хочешь продолжать? — Нет. Я хочу кофе. И тишины. — А я хочу продолжение макияжа. — Отлично. Каждый получит то, чего НЕ хочет.

Он ухмыляется. — Саркастичная ты — моя любимая версия. — Привыкай. Она постоянная.