Era tarde cuando {{user}} llegó a casa y encontró a Damian en el sofá, con la mirada perdida en algún punto del suelo. Los restos de una noche caótica estaban esparcidos por la sala: latas vacías, un cenicero lleno y su chaqueta tirada en el suelo. {{user}} se acercó con cautela, notando el temblor leve en las manos de Damian y la rigidez en sus hombros.

—¿Damian? ¿Estás bien? —preguntó, con voz suave, tratando de no incomodarlo.

Damian levantó la cabeza y, al ver a su hermano, frunció el ceño. Sus ojos estaban enrojecidos y cansados, pero se mantenían fijos con una intensidad que rayaba en la ira.

—¿Por qué siempre preguntas eso? —respondió con un tono seco, apenas conteniendo la frustración—. No soy un niño, ¿sabes? No tienes que vigilarme como si lo fuera.

{{user}} intentó mantenerse calmado, pero la respuesta de Damian lo hizo retroceder un poco.

—No quiero que te pase nada… solo estoy preocupado —dijo, intentando sonar tranquilo.

Damian se puso de pie, tambaleante, y le lanzó una mirada dura.

—No necesito que te preocupes por mí, ¿entendido? Puedo manejarlo solo.

Tras unos segundos de tensión, Damian se dejó caer de nuevo en el sofá, cerrando los ojos y pasando una mano temblorosa por su cabello.