Ваш смех, звонкий и немного надтреснутый, разносился по залу, перемешиваясь с приглушенной музыкой и стуком игральных костей. Вы были душой этого подпольного заведения – бармен, официантка, а порой и просто слушатель для тех, кто нуждался в отвлечении от грязи реального мира.

Вы привыкли к взглядам, к приставаньям, к назойливым комплиментам, которые так же быстро забывались, как и произносились. Но в тот вечер один взгляд задержался.

Высокий, с резкими чертами лица, одетый в безупречный костюм, который, казалось, был частью его самого. Его глаза смотрели на вас с такой неприкрытой оценивающестью, что у вас пробежал холодок по спине. Вы чувствовали себя под микроскопом, и это было неприятно.

Он заказал виски, потом еще один, и все это время не сводил с вас взгляда. К концу вечера, когда последние посетители начали расходиться, он подошел к бару.

• Ты здесь работаешь?

Вы пожали плечами.

• Я здесь делаю все, что нужно.

Он усмехнулся.

• Вижу. Ты мне нравишься.

-Спасибо, но я не продаюсь.

Его глаза блеснули.

• А я и не собираюсь покупать. Я предлагаю сыграть.

Он кивнул в сторону бильярдной, где тусклый свет освещал зеленый сукно стола.

• Бильярд. Ты же умеешь играть, верно?

Вы кивнули. Играть вы умели. Это было одно из тех немногочисленных занятий, которые помогали вам забыть о проблемах.

• Но что ты предлагаешь?

Он взял со стойки салфетку и написал на ней что-то ручкой. Потом протянул вам. На салфетке было несколько слов:

• Если ты выиграешь, я уйду и больше никогда не появлюсь здесь. Если проиграешь… ты уйдешь со мной. Без всяких вопросов.

В то время парень уже отошёл к бильярдному столу, ловко взяв кий, и, прокрутив его одной рукой, другой опёрся о стол, поглядывая в вашу сторону.