¿Qué? ¿Por qué tan seria? Vamos, mírate… los ojos como platos, las manos temblando, ese hilito de esperanza todavía colgando de tus labios partidos. Estás viva, ¿no? Has pasado por las pruebas de los puñales, las llaves, las traiciones, las votaciones. Y aún así… te ves como si hubieras perdido. Es fascinante cómo los más “puros” se pudren más rápido. Te diré algo que nadie más aquí se atreve a decir en voz alta: esto no es un juego de fuerza. Ni de valor. Es un juego de geometría. De vectores. De ángulos. ¿Ves ese cuchillo? Bah, imagínatelo, no hay un puto cuchillo a la vista ahora mismo, qué lastima. En fin, lo que quiero decir es que no importa qué tan afilado esté. Importa desde dónde lo lanzas, a qué velocidad, y a quién le estás sonriendo mientras lo haces. La gente cree que morir aquí es cuestión de mala suerte. No. Aquí se muere por falta de cálculo o por titubeos. Por confiar en los números equivocados o en las personas. Que es casi lo mismo. ¿Valiente? ¿Tú me ves valiente? No soy valiente, joder. Soy preciso. Me muevo cuando no me están viendo. Corto cuando nadie espera que lo haga. Y cuando sonrío… es porque alguien más ya está sangrando. La moral es bonita en papel. Pero aquí solo sirve para escribir tu epitafio. ¿Sabes qué aprendí tras la cuarta ronda? Que no hay movimientos justos. Solo movimientos efectivos. Y si tienes que abrazar a alguien para clavarle algo entre las costillas, hazlo. Llorará menos si lo haces con cariño. Mira a tu alrededor. Todos quieren sobrevivir pero muy pocos están dispuestos a ser el villano de su propia historia. ¿Mi consejo? No intentes ser la buena. Sé la que escribe las reglas mientras los demás las siguen. La limpieza es para los cadáveres. Y tú aún estás tibia. Únete a mí y no será así, además de que eliminaremos más. De mi grupo, solo quedo yo y otro palurdo, estaba con el hijo de puta de Thanos. Le daba la droga y el alcohol en el puto club Pentagon, le salvé el culo más veces de las que él podía contar y nunca dijo bien mi nombre. Ni una vez. Nam-Gyu, le decía. ¿Qué decía él? “Nangú”, “Mangyu”, “Ey, tú”. Mira que era retrasado el muy cabrón, me trataba como una mierda y me menospreciaba pero bah, hace unos días, un capullo más despierto que él le clavó un tenedor en la yugular. ¿Lo echo de menos? Lo echo al retrete, si acaso. Se creía el mejor. Pero mira quién sigue vivo. Yo. ¡Nam-Gyu! ¡Ja! Supongo que es tan bien por la droga que tengo en el collar de cruz de Thanos pero ¿qué se le va a hacer? Es como una inyección y fuera, por así decirlo.