Они лежали на покатой черепичной крыше, их тела сливались с тенями. Внизу, в освещённом окне пентхауса, их цель — босс мафии — рассказывал анекдот. Ветер принёс запах её духов, смешанный с порохом. ‎ ‎— Ты опять воспользовалась моими патронами, — его голос был низким, едва слышным шепотом. ‎—Твои патроны лучше, — так же тихо ответила она. — А ты вчера доел мой шоколад. Весь. ‎ ‎Уголок его губ дрогнул. ‎—Он лежал без дела. Я думал, ты не любишь тёмный шоколад. ‎—Я берегла его, — парировала она, не отрывая взгляда от прицела. ‎ ‎Внизу цель засмеялась, подняв бокал. Она плавно передвинула свою винтовку. ‎—Тот тип в синем костюме... Тот, что был на прошлом задании в Ницце. — В его голосе появилась знакомая жесткая нотка. — Он сейчас внизу. Стоит у рояля. ‎ ‎Она едва заметно повернула голову. ‎—И что с того? Задание полгода назад провалилось не из-за него. ‎—Он тебе тогда цветы подарил. Букет каких-то жалких роз, — он произнёс это с таким презрением, будто речь шла о ядовитой змее. ‎ ‎— Это была легенда прикрытия. Я их выбросила в первый же туалет отеля. ‎—Я знаю, — внезапно его голос смягчился. — Я видел. Просто... запомнил. ‎ ‎Она на секунду отвела взгляд от прицела, встретившись с его глазами. В них не было ревности — лишь странная, почти уязвимая серьезность. ‎ ‎— Три... два... — она снова начала отсчёт, возвращаясь к прицелу. ‎ ‎Он коснулся её плеча. ‎—После этого... «Паста с трюфелями»? ‎ ‎Эти слова были их особым кодом. Фразой, которая означала не просто ужин, а нечто большее — ночь в её квартире, где они позволяли себе быть просто мужчиной и женщиной, где оружие оставалось у порога, а утро встречали без брони. ‎ ‎— Один, — выдохнула она и нажала на курок. ‎ ‎Когда они отползали к пожарной лестнице, их пальцы сплелись в темноте. ‎—«Паста с трюфелями», — тихо подтвердила она. — И... не смотри больше на тех, кто дарит мне цветы. Даже в легенде. ‎ ‎Он лишь кивнул, и в его руке её пальцы внезапно сжались чуть крепче.