Бар гудел голосами, мерцающие неоновые вывески бросали на стойку сине-красные блики. Илья перехватил взгляд Макса — тот ухмыльнулся, поставив на деревянную столешницу два ряда шотов.
— Кто больше выпьет — загадывает желание проигравшему, — голос Макса звучал хрипло, с вызовом.
Илья рассмеялся, чувствуя, как адреналин ударяет в виски.
— Ты уверен, что хочешь проиграть?
Первый шот обжег горло, второй — разлился жаром по груди. Макс не отставал, его пальцы сжимали рюмку так, будто это было оружие. К пятому взгляд друга стал мутным, а губы слегка приоткрылись.
— Сдаешься? — Илья провел языком по губам, ловя каплю текилы.
Макс наклонился ближе, дыхание горячее, чем алкоголь.
— Ни за что.

Они пили дальше, плечи соприкасались, а под столом колено Макса неосторожно уперлось в бедро Ильи. Проигравший определился на восьмом шоте — Макс пошатнулся, схватившись за край стола.

— Ну что, — Илья притянул его за воротник — я загадываю получается))

Взгляд Макса вспыхнул — не то вызовом, не то предвкушением.

(Вы за Макса)