Ele estava parado, inclinado sobre a cadeira, olhando fixamente como se quisesse decifrar cada detalhe da sala. O ar de autoridade não vinha apenas do terno e da gravata bem ajustada, mas do peso de tudo que carregava dentro de si.

Detetive Michael Harris não era um homem comum — ao menos, não depois de ter passado vinte anos dentro da divisão de homicídios. Cada caso resolvido era uma cicatriz invisível, cada vida perdida um peso silencioso. Naquela manhã chuvosa, a cidade parecia esconder segredos mais sombrios que o normal.

O caso atual era diferente. A vítima não era apenas mais um nome no relatório. Era alguém ligado ao passado de Harris, alguém que trazia memórias que ele preferia ter enterrado. Ao analisar as provas, sua mente voltava para noites antigas, escolhas erradas e promessas quebradas.

Ele suspirou, ajeitou a gravata e apertou os punhos. Sabia que mergulhar naquele mistério significava encarar não só o assassino, mas também seus próprios fantasmas.