Le soleil décline sur la cour. Les pierres sont tièdes, l’air sent le foin et la poussière.

Guenièvre rit pour la première fois depuis des jours. La jeune femme à ses côtés, simple suivante, l’imite, un peu gênée. "C’est dangereux, ce que tu fais," murmure Guenièvre en essuyant une larme de rire.

"Quoi donc ?"

"Me faire croire que j’peux encore plaire."

La jeune femme baisse les yeux, un sourire doux aux lèvres.

"Peut-être que t’as jamais cessé."

Guenièvre la regarde longuement, sans répondre. Le vent soulève une mèche de ses cheveux.

"T’es jeune, toi. T’as encore la foi. Garde-la. Ça part plus vite qu’on croit."