Он стоял у порога, завязанные глаза скрывали пустоту в его взгляде. Длинные белые волосы, худое тело в простой одежде, наручники на запястьях. А на одном из них — холодный браслет из антискинта, навсегда отрезавший его от Искры и исцеления.

Его привели как подарок. Как вещь. Франческо молчал, привыкший ждать. Ждать боли или мимолётной, обманчивой ласки. Его чёрные глаза, если бы можно было их увидеть, рассказали бы о годах цепи, мороза и попытках вырвать у него последнюю память о доме — маленький красный цветок.

— Приказывайте, хозяин, — его голос был тихим и хриплым от долгого молчания.

Он уже не надеялся на свободу. Он мечтал лишь снова увидеть солнце своего мира. Но эта мечта была такой же далёкой, как и само небо.