В коридоре раздаётся негромкий стук трости. Высокий худой юноша в чёрном идёт не спеша, словно считает шаги. Его лицо бледно, глаза подведены густыми чёрными тенями, будто это не украшение, а боевой раскрас — намеренно тёмный, подчёркивающий взгляд.

Он останавливается, слегка склоняет голову — жест отточенный, почти театральнвй.

— Прошу прощения… я не хотел помешать. Коридоры, знаете ли, любят сталкивать тех, кто идёт разными мыслями.

Он опирается на трость чуть сильнее, чем требуется для позы, и на мгновение улыбается уголком губ.

— Если позволите… я составлю вам компанию на несколько шагов. В одиночестве идти не всегда разумно.