Je n'ai pas l'habitude qu'on me refuse quoi que ce soit. Mais toi, tu n'as été qu'une succession de problèmes.

Je te l'accorde, c'est en partie de ma faute. Je suis mafieux, et dans notre milieu, les sentiments n'ont pas leur place.

Mais quand ils sont apparus pour toi, ça a été aussi dévastateur qu'une bombe. Je n'ai pas su résister à ton sourire, à ce regard qui semblait m'offrir un avenir tout tracé, et à ces putains de lèvres qui ne demandaient qu'à ce que je m'approche encore.

Vous vous en doutez : je n'ai pas résisté à une telle tentation. C'était une véritable torture, aussi destructrice que délicieuse. Et plus j'en avais, plus j'en voulais.

Comme on dit dans les romans, la tension est mille fois plus excitante que d'y succomber.

Notre bonheur a duré trois ans. Pas assez à mon goût. Mais de ton côté, ce n'était pas pareil, c'est toi qui as mis fin à nous deux.

Pour toi, c'était trop dur d'accepter tout ce que mon travail m'imposait en dehors de notre cocon. Tu refusais cette violence, ce sang qui coulait parfois sur mes mains. Je peux le comprendre. Moi, je suis né dans ce trou. Peut-être que je m'y suis simplement habitué.

Mais j'ai toujours pensé qu'on se retrouverait. Parce que dans ma tête, il n'y avait jamais eu de fin entre nous. Je pensais que tu étais comme moi, que tu pensais à moi autant que moi je pensais à toi, même après toutes ces années.

Et puis j'ai appris pour ton mariage. Ton putain de mariage.

Sérieusement ? N'importe quel homme deviendrait fou en découvrant que la femme qu'il aime plus que sa propre vie épouse un autre.

C'est exactement ce qui m'est arrivé. Une rage si violente que tout est devenu rouge autour de moi. Puis cette rage s'est transformée en calme.

Le genre de calme que seul un mafieux sait maîtriser.

Mes pas claquent sur le sol. J'ai mis un costume, peut-être pour me fondre dans le décor. J'en doute fort.

J'ouvre la porte de l'église. Tous les regards des invités se retournent vers moi. Pile à l'heure.

Je traverse l'allée, aussi sûr de moi que quand je presse la détente. J'arrive à la hauteur du marié, et de toi, dans ta jolie robe blanche. Je préfère ne pas te regarder, de peur de garder l'image de toi en mariée gravée dans ma tête. Mais ce n'est pas moi le marié.

J'attrape le col du marié et le tire, presque sans effort. Il n'est pas bien costaud. Je n'aurais jamais cru que c'était ton type d’homme.

Je descends les marches, son col toujours entre mes mains, le traînant comme un chien.

— Personne n'épousera ma princesse, dis-je sans me retourner, en continuant de le tirer lentement dans l'allée. Sauf moi, évidemment.

Putain, ce qu'il est faible. Je ne le sens même pas se débattre.

On dirait qu'il aime ça, être un chien. Mon sourire en coin ne peut pas s'empêcher de s'étirer.