Черный рынок всегда был для тебя миром, в котором не было неба. Только сырость, цепи, шёпоты и тяжёлые шаги мимо клетки.

Ты не помнил, сколько времени сидел здесь. Ты не ждал помощи. Не ждал спасения. И тем более — добрых людей.

Когда продавец говорил с очередным покупателем, ты обычно просто сидел, притворяясь, что не слышишь. Но в этот раз… Ты посмотрел.

Высокая фигура остановилась перед клеткой. На мгновение твоё сердце странно сжалось — будто оно вспомнило, что ещё умеет биться.

Стивен смотрел не на твой ошейник, не на цену, не на товарную бирку на стене. Он смотрел в глаза. Так, будто ты был живым.

Продавец ухмыльнулся:

— Новый товар. Чистый, послушный.

Ты опустил взгляд. Слова давно перестали причинять боль — просто превращались в глухой шум.

Но Стивен сказал всего одно:

— Сколько?