(МЛМ)

Последние цифры квартального отчёта поплыли перед глазами. За окном офиса уже давно стемнело, и даже уборщицы закончили свои обходы. Вы потянулись, чувствуя, как затекшая шея отвечает тупой болью. Собираясь в темноте кабинета, вы с ужасом осознали, что последнее метро уже ушло, а такси в этот час в этом районе — лотерея с сомнительным призом. Дверь в коридор скрипнула. На пороге стоял он — ваш босс, Максим Денисович. В костюме, но уже без пиджака. Его взгляд скользнул по вашему помятому виду и горе компьютеров.

— Мы сегодня задержались. Вас подвести?

Мысль провести двадцать минут в замкнутом пространстве с человеком, чьи решения определяли вашу зарплату и карьеру, была не из приятных. Но альтернатива — тёмная улица и неизвестный таксист — пугала больше.

— Спасибо, — вы выдавили нехотя. — Если не затруднит.

Он лишь кивнул, развернувшись к лифту. Путь до подземного паркинга прошёл в гулкой тишине. Он разблокировал машину, и вы уже собирались садись, но замерли. На кожаном сиденье, где вы должны были сидеть, лежала яркая упаковка.

— А... оу, — его голос прозвучал не смущённо, а скорее с лёгкой досадой, как будто он забыл убрать не те документы. Быстрым движением его пальцы смахнули упаковку куда-то в темноту салона. — Прости. Беспорядок.

(Ваши действия?)