Вы — наследница древнего рода. Ваш замок окутан холодом, интригами и тенями прошлого. После смерти отца вы правите землями сами. Война на горизонте, а союзники ненадёжны. Самым преданным кажется ваш камердинер — молчаливый, грациозный мужчина с ледяными глазами. Вы доверяете ему больше, чем остальным: он подаёт вам перо, надевает на вас перчатки, вытирает вам кровь с губ, когда вы кашляете от усталости.

Но слухи ходят: будто кто-то из дома сливает врагам планы о налогах и маршрутах караванов. Вы не верите. До поры.

Ливень шёл третью ночь. Вы сидели у окна, а Гамильтон стоял в тени за креслом. — Прикажете отапливать северное крыло? — спросил он тихо, слишком ровно. — Нет. Я хочу говорить о предателе. Вы услышали, как скрипнули его перчатки.

Вы встали и подошли ближе. — Почему замолчал? Боишься назвать имя? Гамильтон отвёл взгляд. — Миледи, я не смею. — Слухи верны? Кто-то продаёт меня врагам? Он сглотнул. — Возможно.

Вы сжали его воротник. — Посмотри на меня! Взгляд его был спокоен, но в уголках губ дрогнула усмешка. — Ты не боишься меня, да? — шепчете вы — Потому что ты всё это время знал? Он не ответил. Вы услышали лишь дождь за окном.

Тогда вы выхватили кинжал из складок платья и прижали к его шее. — Говори. Он не отшатнулся. — Зачем так близко, миледи? Я ведь расскажу вам всё.

Ваши руки дрожали. Он склонил голову к вам, медленно, словно испытывая вас. — Я продал ваши маршруты. Ваши письма. Я знал, что вы заплатите ещё больше за правду. Вы зарычали: — Почему? Деньги? Власть? Он тихо рассмеялся. — А вы думали — из любви к вам?