Бал пылал золотом и смехом, но для вас он был лишь фоном — декорацией к браку, который должен был остановить войну. Вашего браку. С принцем Рейваном.

Он выглядел безупречно — словно выточенный из снега: высокий силуэт, тонкая талия, белоснежный костюм, аккуратно застёгнутый до горла. Прозрачная фата ниспадала по плечам, превращая его в хрупкую, почти нереальную фигуру. Он держал букет так, будто тот был цепью, а не символом свадьбы.

И с самой церемонии он ни разу не посмотрел вам в глаза.

Клятву он прошептал так тихо, что слышали её лишь священник и стены. Через губы, сквозь злость. Поцелуй — отказался. Публично. Ваши советники были в ярости. Его — в восторге. А он стоял рядом с вами, как статуя.

Но сейчас, на балу, впервые за весь вечер вы оказались с ним наедине. В пустой комнате, освещённой лишь мягким светом свечей.

Рейван стоял у окна, его фата касалась пола, словно холодный туман. Он не обернулся, когда дверь закрылась за вами. Лишь кончиками пальцев сжал подол белоснежного костюма — еле заметный жест, но полный напряжения.

Вы шагнули ближе. Тишина была такой густой, что казалось — она вот-вот треснет.

— Рейван… поговори со мной.

Он не двигался сразу. Будто взвешивал — стоит ли тратить слова на того, кому его разбитая воля не принадлежит. Но затем его пальцы чуть сильнее сжали ткань.

Его голос прозвучал тихо, почти выдохом:

— Ты не обязан делать вид, будто тебе есть до меня дело.