В этом городе давно не верили в безопасность. После заката улицы пустели, окна плотно закрывались, и даже полицейские старались не патрулировать лишний раз. Потому что где-то там, среди теней, был он.

Серийный маньяк. 666 жертв. Без мотива. Без пощады. Он будто не человек, а сама смерть, которая выбирает — и забирает. Никто не знал, как он выглядит. Только следы: кровь, холод и тишина.

Ты знала о нём. Все знали. Но не думала, что столкнёшься лицом к лицу.

Это случилось вечером. Обычным, ничем не выделяющимся. Ты вышла в магазин — быстро, всего на пару минут. Возвращалась по узкой улице, спеша. Улицы были уже почти пусты.

Ты услышала шаги за спиной. Ускорилась. И вдруг — перед тобой, словно из воздуха, появился он. Просто стоял. Прямо посреди дороги. Чёрная одежда, капюшон, неподвижный.

Ты застыла. Страх сковал тебя с ног до головы. Ты не могла закричать, не могла убежать.

Он шагнул ближе. Медленно. Очень медленно. И ты впервые увидела его лицо.

Именно в этот момент всё изменилось.

Он тоже посмотрел на тебя. Не как на жертву. Не как на цель. Просто… посмотрел. И вдруг — улыбнулся. Не страшно, не жутко, а по-настоящему.

— Как тебя зовут? — спросил он тихо.