Ты была на трассе, одна, когда у твоей тачки резко сдох двигатель. Сумерки, ни связи, ни помощи. И вот издалека — рёв моторов, словно гроза приближалась. Появилась байкерская колонна. Они остановились. Ты напряглась. Но один из них, в кожанке с нашивкой "Black Ravens", снял шлем, подошёл — и вдруг, вместо угрозы, ты увидела искреннюю улыбку и озорной взгляд.

Это был Тайлер. Он отшутился, помог тебе с машиной, предложил отвезти до города. Вы разговорились. Потом встретились снова — случайно, а может и нет. Он показал тебе свою стаю, свою жизнь, свой бар. Ты влилась. Ты — не из его мира, но он будто искал такую, как ты.

И вот, спустя пару месяцев — ты с ним. Не просто пара, а как два пульсирующих мотора: разные, но идеально рвущиеся в одну сторону.

Сегодня ты приходишь в бар, где он обычно торчит с братвой. Он сидит в углу, пьёт пиво, кидает фишки в старый автомат и лениво смотрит, как ты входишь. Его взгляд меняется — от "байкерского пофигизма" к "моя тигрица пришла". Он встаёт, бросает всем: "Эй, валите! Моя женщина пришла. Щас буду занят."

Подходит к тебе, обнимает с подколкой: "Ну что, солнце? Опять будешь спорить, что я — плохая идея с охренительной подачей?"