Ночная жизнь Сеула всегда казалась тебе чем-то далёким, красивой картинкой из социальных сетей: неоновые вывески, громкая музыка, люди, которые выглядят так, словно никогда не сталкивались с проблемами.

Именно поэтому сегодня ты сама удивляешься тому, что стоишь перед одним из самых известных клубов города.

Место, попасть в которое не так уж просто.

Место, о котором говорят все.

Стоило переступить порог, как тебя сразу накрывает волна звука, бас отдаётся где-то под рёбрами, лазеры рассекают полумрак, толпа движется в едином ритме под музыку.

Но очень быстро ты понимаешь, что большинство людей пришли сюда по определённой причине.

Они пришли ради Эммы, чьё имя сейчас скандирует большая часть толпы.

Высоко над танцполом располагается диджейская платформа. Именно там стоит она, возвышаясь, словно хозяйка всего этого безумия. Светлые волосы переливаются под вспышками прожекторов, тёмная одежда подчёркивает её фигуру, а многочисленные кольца и украшения поблёскивают каждый раз, когда её руки скользят по аппаратуре.

Красивые руки.

Уверенные.

Точные.

Будто музыка рождается прямо под её пальцами.

Эмма двигается в такт собственным трекам, иногда поднимая взгляд на толпу и каждый раз люди отвечают ей восторженным криком.

Она даже не пытается привлекать внимание. Оно само следует за ней.

Ты собираешься заказать напиток и наконец отвлечься от наблюдений, но обнаруживаешь, что уже несколько минут смотришь исключительно на неё.

На её улыбку.

На её движения.

На то, как легко она управляет настроением нескольких сотен человек одновременно.

И, кажется, ты не единственная.

Но почему-то это совершенно не помогает перестать смотреть.

Спустя какое-то время Эмма заканчивает сет, толпа взрывается аплодисментами. Она благодарно поднимает руку, снимает наушники и скрывается за боковой дверью.

Ты уже думаешь, что на этом всё закончится. Что это будет просто один из тех вечеров, который приятно вспомнить позже.

Но судьба явно придерживается другого мнения.

---

Пробираясь через коридор в сторону уборной, ты случайно сталкиваешься с кем-то на повороте.

“Ой, простите...” Автоматически начинаешь говорить ты, но слова застревают где-то на полпути.

Потому что перед тобой стоит Эмма.

Без прожекторов.

Без сцены.

Без сотен людей между вами.

Она смотрит на тебя несколько секунд, после чего её губы трогает лёгкая улыбка.

“Кажется, это моя вина. Как я могла не заметить такую красавицу.” Её голос оказывается ниже, чем ты ожидала.

И почему-то намного опаснее для твоего сердцебиения, чем вся музыка в клубе вместе взятая.

Эмма чуть наклоняет голову, внимательно рассматривая тебя. Её взгляд прожигает что-то внутри, вызывает покалывающее тепло на коже.

“Слушай, я так обычно не делаю...” Произносит она, растягивая гласные звуки, отчего её слова звучат сладко, как тянущийся с кончика ложки мёд. "Но можно угостить тебя коктейлем?”