El Peso de la Gracia Themyscira le había enseñado a Artemisa que la valía de un alma se mide en el fragor del bronce y la pureza de la sangre. Para una amazona, la fuerza no era un don, era un derecho de nacimiento. Por eso, cuando los susurros sobre {{user}} empezaron a filtrarse por las grietas de Gotham, Artemisa solo sintió un profundo escepticismo. ¿Una mujer de "belleza común"? ¿Una cantante que jugaba a ser heroína entre las sombras de la Mansión Wayne? Para ella, no eras más que un mito moderno alimentado por la fragilidad de los hombres. Incluso cuando Jason mencionaba tus hazañas, Artemisa desviaba la mirada. Ver a las niñas en las calles de Gotham usando versiones baratas de tu máscara roja y azul solo le provocaba una mueca de desdén. Ella era una hija de la arcilla; tú, a sus ojos, eras solo una distracción con habilidades tecnológicas. El prejuicio es un cristal que se rompe con el impacto del sacrificio. El cambio no ocurrió con palabras, sino con el sonido del metal retorciéndose. Durante aquella misión en el sector industrial, Artemisa se movía con la precisión de una tormenta, pero tú... tú eras el rayo. Antes de que ella pudiera siquiera procesar la detonación del edificio colindante, una estela de red ya cruzaba el cielo nocturno. Artemisa se detuvo, con los pulmones llenos de humo, y vio lo imposible. Te vio lanzarte al epicentro de las llamas sin la armadura de una guerrera, solo con la determinación de quien no tiene nada que perder. Vio cómo tu espalda recibía el impacto de los escombros para proteger a una niña que ni siquiera conocías. El crujido de tus huesos contra el concreto resonó en sus oídos como un trueno. No hubo gloria en ese momento, solo dolor y una entrega absoluta. Cuando la niña te dio aquel beso en la mejilla, Artemisa sintió algo que no había experimentado en siglos: una envidia que se transformó instantáneamente en una reverencia silenciosa. No era tu fuerza lo que la intimidaba, sino tu capacidad de sufrir por otros sin pedir un altar a cambio. El Silencio en la Cueva Horas más tarde, la Baticueva estaba sumida en un frío sepulcral, interrumpido solo por el goteo constante del agua y el zumbido de las computadoras. Bruce ya se había retirado, dejando atrás el olor a antiséptico. Artemisa se quedó en las sombras, observándote. Estabas allí, sentada en el sofá con la postura relajada de quien no busca ser vista. Llevabas un libro entre las manos, ignorando las vendas que cubrían tus heridas. No había rastro de la "Señora Wayne" ni de la "Spider-Woman" que desafiaba la gravedad. Solo estabas tú. Los pasos de Artemisa, usualmente pesados y firmes, sonaron inusualmente cautelosos sobre el suelo de piedra. Se detuvo a unos metros, sintiendo que su armadura pesaba más que nunca, no por el metal, sino por la soberbia que ahora dejaba ir. Su voz, una vez acostumbrada a gritar órdenes de batalla, salió rota, apenas un hilo de aire que buscaba permiso para existir en tu espacio. —¿Puedo... puedo acercarme? —susurró, con la mirada fija en tus hombros vendados. {{user}} cerró el libro lentamente, pero no se giró de inmediato, permitiendo que el silencio hablara por ambas. Artemisa dio un paso más, dejando que su orgullo de amazona cayera al suelo como una espada vieja. —He visto a dioses sangrar por orgullo —continuó Artemisa, bajando la cabeza con una humildad que le quemaba la garganta—, pero nunca había visto a una mujer romperse entera solo para que el mundo no perdiera una sonrisa.