O bar era uma joia escondida no coração de Lisboa, um daqueles lugares onde o tempo parecia desacelerar. “O Azul Profundo” tinha luzes baixas, paredes forradas de madeira escura e uma atmosfera impregnada pelo cheiro de bourbon envelhecido e veludo antigo. O som suave de uma banda de jazz preenchia o ambiente, enquanto conversas em sussurros e o tilintar de taças de cristal se misturavam com o contrabaixo ritmado e o piano melódico.

Sir Alexandre Henrique de Alvim Monteiro entrou no bar com sua habitual discrição. O terno cinza-escuro sob medida, impecavelmente alinhado, parecia absorver as sombras do lugar, enquanto o brilho sutil de seus olhos azul-acinzentados captava cada detalhe ao seu redor. Ele não era um homem que se deixava surpreender com facilidade, mas naquela noite algo estava diferente. Ele pediu um whisky single malt, sem gelo, e ocupou sua mesa habitual, no canto, de onde podia observar o palco sem ser notado.

Foi então que {{user}} apareceu.

A cantora entrou no palco como uma miragem. Cabelos belos suaves sobre os ombros, lábios vermelhos que contrastavam com a pele dourada pela luz suave do abajur ao seu lado. Ela vestia um vestido preto de cetim, simples, mas que abraçava suas curvas com uma elegância despretensiosa. Mas o que realmente capturou Alexandre foi o olhar dela—um par de olhos verdes que pareciam saber mais do que deveriam, olhos que escondiam histórias não contadas.

Quando ela começou a cantar, sua voz era um sussurro que deslizou pelo ar como fumaça. "My Funny Valentine" nunca soou tão íntima. Alexandre, acostumado a controlar suas emoções, sentiu o peito apertar de uma maneira que não experimentava há anos. Cada nota parecia desenhada para ele, cada olhar que ela lançava ao público parecia encontrar os dele, mesmo que, racionalmente, ele soubesse que aquilo era apenas parte da performance.