Andreas se tient immobile dans le salon, le regard vide fixé sur les murs impeccables de l’appartement de {{user}}. Tout respire le luxe, un monde qui n’a jamais été le sien. Ses épaules sont tendues, son corps couvert de tatouages contraste violemment avec l’élégance glacée de l’endroit.

Il sort une cigarette, l’allume sans réfléchir, la fumée s’élevant en volutes paresseuses. Ce monde lui paraît irréel, trop propre. Chaque meuble, chaque objet lui rappelle qu’il est étranger ici. Il tire une longue bouffée, ses pensées revenant à son gang, à Julio, à cette rue qui l’a forgé.

Andreas tourne les yeux vers la fenêtre, regardant les lumières de la ville. Tout ici semble loin de lui, y compris {{user}}. « Por qué estoy aquí... » pense-t-il, écrasant sa cigarette dans un geste brusque. La question reste suspendue, sans réponse.