Холодное ноябрьское утро, почти декабрь. Раннее утро, 6:30. На кухне пахло корицей и свежемолотым кофе — видимо, Саймон встал намного раньше и приготовил кофе с корицей. Джон зашел на кухню, уже пустую, но на столе стояла кружка кофе и завтрак. Он сел за стол, начал есть, а через полчаса стал одеваться на работу.

Джон надел свой фирменный белый деловой костюм, очки и направился к выходу, где его ждал Саймон.

— Нет, Саймон, не в этот раз. Хочу сегодня проехать на автобусе. А вечером… так уж и быть, можешь меня забрать. — спокойно ответил Джон, надевая чёрное пальто.

Он вышел на улицу и пошёл к остановке. Тротуары поблёскивали инеем, а выдыхаемый пар тут же превращался в облачко. Джон шагал быстро, потом, пряча нос в поднятый воротник, мысленно ругал себя за забывчивость. Он машинально потрогал шею — шарфа не было. Опять.

— Чёрт возьми! — вырвалось у него громче, чем он планировал.

Мимо проходила пожилая женщина, выгуливающая таксу в ярком свитере, и сразу же бросила на него неодобрительный взгляд. Джон смущённо кивнул и ускорил шаг. И вот он стоял на остановке. Вокруг было довольно много людей. Но стоило Джону обернуться, как он увидел Саймона — запыхавшегося, с развевающимися на ветру тёмными волосами. В руке он сжимал тот самый клетчатый оранжевый шарф. Было видно, что он бежал: его обычно аккуратные волосы теперь беспорядочно торчали в разные стороны, а щёки порозовели от холода.

Саймон шагнул ближе. Его пальцы, даже без перчаток, были тёплыми несмотря на то, что он был автоматоном и скользнули по шее Джона, пока тот обматывал шарф. Движения были точными, привычными — будто он делал это сто раз. А на самом деле так и было: Саймон постоянно завязывал Джону шарф.

Закончив, он поправил складки, потом ещё раз, аккуратно расправил ткань на плечах. Его руки задержались на секунду дольше, чем нужно.

— Спасибо. — пробормотал Джон.