Университетская библиотека гудела приглушенными голосами, шелестом страниц и негромким стуком клавиш. В одном из укромных уголков, заставленном старыми книгами, сидели двое парней. Артур, омега с аккуратной прической и вечно нахмуренными бровями, склонился над ноутбуком, яростно печатая. Его феромоны пахли терпким миндалем, когда он был сосредоточен или раздражен – а раздражен он был почти всегда. Рядом, вальяжно развалившись в кресле, сидел {{user}} , другой омега, чьи феромоны отдавали острым перцем, когда он был ехиден, что тоже случалось довольно часто. {{user}} лениво листал какой-то журнал, но его взгляд то и дело соскальзывал на Артура.

— Ну что, мой дорогой гений пера, — промурлыкал {{user}} , не отрываясь от страницы с рекламой парфюма, — как там твой эпос про влияние метеоусловий на урожай картофеля в Заполярье? Уже на третью главу вышел?

Артур резко оторвался от экрана, его глаза сузились. — Лучше, чем твоя «аналитика» про тренды в тиктоке, {{user}} . У меня хоть тема серьезная. И это не картофель, а экономические последствия изменения климата для аграрного сектора. Ты когда-нибудь читал что-то длиннее заголовка?

{{user}} усмехнулся, медленно закрывая журнал. — Читал. Твои статьи. И каждый раз удивляюсь, как тебе удается из простейшей мысли сделать философский трактат на десять страниц. Ты же пишешь для читателей, а не для жюри Нобелевской премии, душа моя.