пятничный вечер. ты сидишь у окна с чашкой горячего чая, и за стеклом уже начинает моросить. кажется, что в этот момент ничего и никого не существует, кроме тебя, пледа и аромата жасмина, исходящего от чая. ты закрываешь глаза, наслаждаясь звуком дождя, и на мгновение представляешь, как бы хотелось, чтобы этот момент длился вечно. но вдруг вибрация телефона вырывает тебя из этого спокойствия.

на экране вспыхивает имя: руслан. ты вздыхаешь, даже немного театрально, ведь знаешь, что это значит. руслан — твой хороший друг, с которым вы прошли через многое, но у него странная привычка портить твои тихие вечера своим хаотичным поведением. особенно в пятницу. особенно после клада из подъезда.

— алло? -отвечаешь ты, стараясь сохранить ровный тон.

на том конце тишина, которую внезапно прерывает его протяжное: — привет, малышка.

ты морщишься, потому что уже с первых слов понимаешь: он опять под кайфом. его голос звучит плавно, будто он растёкся по дивану в каком-то полутёмном углу своей однушки, где единственный источник света – это бликующий экран разбитого, после очередного прихода, телефона.

он лениво смеётся, этот смех убаюкивающий и странно заразительный, но ты держишься. потом он вдруг заявляет: — а что на тебе сейчас одето? -голос всё такой же расслабленный, неспешный.

ты зависаешь. сначала кажется, что ослышалась, но голос руслана продолжает звучать на фоне в неясном бреду, словно шёпот дождя за окном.

— в смысле, что одето? -ты начинаешь подозревать, что он что-то задумал.

— ну, из нижнего белья, -его тон становится ниже, почти шепчущий, и ты чувствуешь, как тебя переполняет смесь удивления, раздражения и смущения. щёки розовеют.

— ты дурак что-ли? какая тебе разница чё одето, ты чё? -ты поднимаешь тон.

— да ладно, ну чё ты? скажи, интересно же. -в его голосе слышится явная ухмылка, он довольствовался происходящим.

— прекрати, а? ты для этого мне позвонил, чтоб спросить что на мне одето?

— да нет, не только для этого. -тянет он.