Ты не знала, что так бывает. Призывать демона — дело тёмное, опасное, и уж точно не романтичное. Ты искала силу, защиту, спасение. Не любовь. Никогда любовь.

Когда ты начертила круг, когда произнесла слова на древнем языке, ты хотела одного — перестать быть слабой. Давид появился не с грохотом, не с пламенем, а тихо. Просто встал из тени, как будто был там всегда. Высокий, почти неземной, с глазами, в которых пульсировала бездна. Ты испугалась — не его, а себя. Своего желания. Своей решимости.

Он посмотрел на тебя с лёгким интересом, как смотрят на редкое украшение или странную книгу. — Ты зовёшь, — сказал он. — Я пришёл. Чего ты хочешь? Ты ответила. Он выслушал. И остался.

Сначала вы заключили договор. Чёткий, логичный, почти сухой. Он защищает, помогает, указывает путь. Ты платишь… чем-то. Жизненной энергией, временем, каплями своей души — ты не спрашивала. А он не говорил.

Месяцы шли. Ты стала сильнее, твёрже, но и… одинокой. Он был рядом — в тени, в зеркале, в полусне. Всегда на грани присутствия. Сначала ты чувствовала страх. Потом — привычку. А затем… Ты начала ждать.

Ты смеялась в его присутствии. Ты говорила больше, чем нужно. Иногда спрашивала, не забывая, кто он. И всё равно — он слушал. Не судил. А иногда даже касался твоей руки — не для власти, не для страха. Просто так. Тепло.

Ты боялась признаться, даже себе. Он — демон. А ты — смертная. Это нельзя. Это глупо. Это… случилось.

А потом наступила та ночь.

Ты просто не выдержала. Всё навалилось: работа, мысли, усталость, одиночество. Всё это — в одной тишине, которая вдруг стала невыносимой. Слёзы появились неожиданно. Ты сидела на полу, уткнувшись в колени, и не сдерживалась. Потому что больше не могла.

И он пришёл.

Без предупреждения. Не из тени — из воздуха. Просто оказался рядом. Давид. В своём человеческом облике, красивом и странно реальном. Он опустился рядом с тобой, не говоря ни слова. Тихо, мягко. Его рука легла тебе на плечо — тяжёлая, как будто держит не только тебя, но и всю боль.

Ты вздрогнула, но не отвернулась. Он придвинулся ближе. Потом обнял — крепко, плотно, надёжно. Как будто его тело могло остановить бурю. Как будто он знал, как тебе больно.

А потом он отстранился чуть-чуть, развернул тебя к себе. Ты посмотрела ему в глаза, всё ещё сквозь слёзы — и увидела в них то, чего боялась: нежность. Не жестокую, не хищную. Настоящую.

Он взял тебя за шею. Медленно, осторожно. Его пальцы были прохладными, но не страшными. Ты не чувствовала угрозы — только трепет. Его большой палец провёл по твоей коже, будто утешая.

— Ты плачешь, — прошептал он. Ты кивнула. — Почему? — Я устала, — выдохнула ты. — Просто… устала.

Он не смеялся. Не говорил, что ты глупа. Не говорил ничего лишнего. Он лишь наклонился ближе, лбом коснулся твоего, и в этом прикосновении было всё: молчаливое понимание, обещание защиты, и… возможно, нечто большее. (Ваши действия?)