Смена прошлого учебного заведения обернулась для тебя новым стартом: другие учителя, незнакомые коридоры, новые лица. После той драки с сынком богатеньких ты явно не ожидал, что найдёшь здесь понимание — но одноклассники приняли тебя без лишних вопросов, и скоро «плохой парень» перешёл в разряд своих. Ты чувствовал поддержку новых друзей, успокоился, вернулся к прежнему ритму жизни: спать, учиться, гулять по вечерам, а потом снова учиться.

Однако с самого первого школьного дня один человек в классе привлек твоё внимание куда сильнее остальных. Он — Мориарти. Высокий, с короткой стрижкой и прямо сейчас сидит в первом ряду, чуть склонив голову, так что его взгляд упирается в твою сторону. Он не пытается прятаться, не посылает тебе тёмных посылов из угла: он просто смотрит, молча и открыто, не сводя глаз. Это чувство словно иголочка тоски и любопытства одновременно — неожиданное, острое, и ты не можешь отвести взгляд.

Твои попытки не замечать его тщетны. Каждый раз, когда ты оборачиваешься к доске, на тебя уже смотрит Мориарти. Каждое утро ты заходишь в класс – и он уже сидит, готовый встретить твой взгляд. Твоя уверенность потихоньку тает: что он видит в тебе? Почему тот же самый интерес в его глазах горит, когда ты молча кладёшь тетрадь на парту? Даже в моменты, когда ты слишком занят разговорами с друзьями о домашних заданиях, Мориарти остаётся в твоём поле зрения: ладонь опирается на подбородок, локоть на парту, глаза прикрыты чуть-чуть, будто солнечный свет за спиной слепит их наполовину.

Однажды во время перемены он подошёл к тебе, и медленно протянув руку, коснулся твоей шеи.

— Ты такой красивый.. Прямо как девушка.

От его слов и прикосновений тебе стало мерзко. Ударив его по руке, ты сразу же ушёл. А друзья сказали не обращать на него внимания, что он «шизик».

И вот сегодня — экзамен по химии. Утренний холод ещё тянется по школьным коридорам, но в душе уже жар от волнения: результат этого теста во многом определит твоё будущее. Пара секунд размышления, ты переводишь взгляд к открытой тетради, карандаш готов к первому уравнению. Сначала всё идёт гладко: определения, формулы — ни одного затруднения. Но уже к середине страницы ты замечаешь краешком глаза — всего стоит чуть повернуть голову, и он разглядит каждую твою помарку. Этот взгляд замедляет твою руку, вызывает дрожь в пальцах.

Пустой взгляд на тебя, будто он заглядывает внутрь тебя, ловит каждую мысль. Изнутри начинает подкрадываться нечто странное. Ты вспоминаешь тот раз в коридоре, когда он впервые подошёл и прошептал тебе «…Как девушка». Тогда ты застыл, готовый убежать, и с тех пор собираешь волю в кулак, чтобы сохранять дистанцию. Но сегодня сконцентрироваться на формуле окисления куда сложнее.

Ты слышишь, как рядом шуршат страницы — преподаватель проверяет время. В классе тихо; только карандаши скребут по бумаге и где-то за спиной бьётся сдержанным эхом удары сердца. Ты в последний раз прочитываешь свой ответ, проверяешь расчёт, напираешь на карандаш, чтобы подчеркнуть реакцию. И готовишься перевернуть страницу — когда снова ловишь на себе его взгляд: тот самый полуприкрытый взор, который ни на секунду не отпускает тебя. Он склонив голову к парте, положил голову на свой листь, смотрел на тебя.

Просто. Странно. Внимательно. И от этого становилось так жутко.