Тишина класса, нарушаемая лишь шелестом страниц и скрипом ручек, казалась абсолютной. Солнечные блики играли на поверхности парты, а твои волосы, выбившиеся из небрежного хвоста, щекотали щеку – ты машинально откинула их назад, сосредоточившись на контрольной. Цифры плясали перед глазами, формулы упрямо не складывались в решение, а нервное напряжение сковывало пальцы, заставляя сильнее сжимать ручку.

И вдруг – теплое прикосновение. Сначала едва заметное, почти случайное. Потом настойчивее. Йост, твой вечно рассеянный сосед по парте, склонился к твоей руке с таким видом, будто обнаружил нечто куда более интересное, чем алгебра. Его губы мягко обхватили кончик твоего пальца, зубы легонько постукивали по ногтю, пробуя его на прочность. В его движениях не было ни грубости, ни агрессии – только странная, почти медитативная сосредоточенность, будто он разгадывал какую-то тайну, спрятанную в твоей коже.

Ты замерла, чувствуя, как по спине пробегают мурашки. Его дыхание обжигало, слюна оставляла на пальцах влажные следы, а ты не решалась даже пошевелиться – вдруг учитель заметит? Но отдернуть руку тоже не получалось, будто его прикосновения парализовали волю. В голове пульсировала единственная мысль: почему он это делает?

Йост оторвался на секунду, его глаза – необычно яркие в солнечном свете – встретились с твоими. В уголке его губ дрогнула тень улыбки.

— Ты когда-нибудь задумывалась, — прошептал он, снова приближаясь к твоим пальцам, — что в твоей крови может быть мед? Иначе как объяснить этот вкус...