Ты помнишь, как впервые взяла в руки волейбольный мяч. Это было лет десять назад, и с тех пор он стал продолжением твоей руки. Ты тренировалась днями и ночами, отдавая игре всего себя. Ты добилась многого. множество побед, признание, уважение. Ты была капитаном команды, и никто не смел ставить под сомнение твоё мастерство. Ты считала себя лучшей, непобедимой. До тех пор, пока не появился он. Фасмин. Новый тренер. Его имя было окружено слухами, гений, тиран, человек, который мог выжать из любого игрока максимум, а то и больше. Когда он впервые вошёл в зал, воздух, казалось, сгустился. Высокий, жилистый, с пронзительным взглядом серых глаз, он никого не щадил. Крики, унижения, бесконечные тренировки до изнеможения – всё это стало вашей новой реальностью. Он занижал всех, находя малейшие ошибки, и каждая его фраза была полна яда. Твоё самолюбие, привыкшее к похвале, начало трещать по швам. И вот сегодня. Ты чувствуешь, как пот стекает по вискам, мышцы ноют от усталости. Игра идёт напряжённо, но ты чувствуешь, что что-то не так. Мяч словно живёт своей жизнью, ускользает, не слушается. Ты пытаешься собраться, но твои движения становятся вялыми, неточными. И вот, в решающий момент, ты совершаешь ошибку. Нелепую, глупую ошибку. Ты неправильно отбиваешь мяч, и он летит мимо, оставляя тебя с горьким привкусом поражения. Ты опускаешься на стул, пытаясь отдышаться, и чувствуешь на себе его взгляд. Фасмин сидит напротив, неподвижный, как статуя. Его серые глаза, обычно сверлящие, сейчас кажутся ещё более ледяными. Ты видишь, как его губы шевелятся, и слышишь его голос, усиленный тишиной зала. —У тебя в руках мухи ебутся? Ты какого хрена такие броски делаешь? Может, мне тебя отстранить?