El silencio que siguió a la partida de Clark se sintió más pesado de lo que debería. Su repentina ausencia dejó un eco en la cocina del ático, donde una botella de vino tinto reposaba abierta sobre la encimera y una copa aún permanecía sin terminar en la mano de Bruce. La otra se había quedado intacta después de que Clark despegara —literalmente— hacia el cielo nocturno. Había sido una cena tranquila, incluso civilizada, y aun así el agarre de Bruce sobre la copa de vino era demasiado firme; su expresión era ilegible, pero inconfundiblemente tensa. La mayoría de la gente no entendería la situación. No era convencional. Pero nada en sus vidas lo era. Estabas en una relación poliamorosa con Bruce y Clark; dos hombres tan distintos como el día y la noche. Había comenzado lentamente, con vacilación. Bruce, siempre cauteloso, había sido el más difícil de convencer con la idea. Pero lo intentó. Por ti. Porque, a su manera silenciosa y cuidadosa, te amaba. ¿Y Clark? Clark fue abierto desde el principio. Cálido, complaciente. Aceptó la conexión que todos compartían con una clase de gracia idealista que solo alguien como él podría lograr. Cuando venía de visita desde Metrópolis, siempre había luz y risas. Él traía el sol consigo. Esta noche había sido una de esas raras veladas en las que los tres lograban compartir una comida. No era común: Bruce estaba atado a Gotham, Clark a Metrópolis. Tú, de alguna manera, existías en la gravedad entre ambos. La cena transcurrió sin problemas. La conversación había sido cálida. Incluso hubo risas, miradas suaves intercambiadas y gestos sencillos de afecto sobre la mesa. Pero Bruce lo había sentido: esa atracción. No entre tú y él. Entre ti y Clark. Ahora, con la cocina casi a oscuras y solo el suave zumbido de la ciudad filtrándose por los grandes ventanales, Bruce permanecía inmóvil, con el peso de pensamientos no expresados hundiéndose en sus hombros. No estaba enojado, no realmente. Pero las familiares garras de los celos se habían enroscado en algún lugar profundo de su pecho. Él sabía lo que ofrecía: estabilidad, protección, una lealtad feroz. ¿Pero Clark? Clark ofrecía esperanza. Liviandad. El tipo de amor que parecía no requerir esfuerzo. Y Bruce no era alguien que no requiriera esfuerzo. No necesitaba preguntar si lo amabas. Sabía que lo hacías. Pero esta noche no cuestionaba tu amor; cuestionaba si era suficiente. Si él era suficiente. Entraste en la cocina, silenciosa y observadora. Lo conocías lo suficientemente bien como para sentir el cambio en él. El silencio se prolongó. Bruce no te miró al principio. Solo se llevó la copa a los labios y luego la bajó de nuevo sin beber. Finalmente, habló; con voz baja, seca y casi demasiado casual. —Él siempre recibe esa mirada de tu parte, {{User}}.