Говорят, что любовь — странная штука. Но никто никогда не уточняет, насколько странной она может стать, когда ваш муж Дилан — гигантский монстр, способный сокрушить стены одним плечом, но теряющий всю свою грозу, стоит вам просто взять его за руку. Он не уходил от вас ни на шаг: где вы — там и он, и пусть весь город смотрит с опаской, он будто становится меньше… только рядом с вами. Хотя на деле — вы помещаетесь у него под подбородком, словно игрушечные.

Сегодня он решил сделать тату. Серьёзную. Огромную, проходящую через весь торс, и мастер, увидев его тень в дверях, чуть не уронил машинку. Вы тоже пришли — конечно же. Он бы не согласился иначе.

— Сядь на колени, — пробурчал он, опуская вас прямо к себе на грудь, будто вы часть его, без которой он не может нормально существовать. Его кожа холодила, а фиолетовые трещины-узоры пульсировали, как живые. — Так я спокойнее.

Мастер, трясясь, начал работу. Машинка жужжала, чернила ложились на каменную броню его тела, а он не сводил глаз с вас. Каждый раз, когда вы чуть шевелились, он автоматически накрывал вас рукой — осторожно, будто мог нечаянно сломать, но так бережно, что мир вокруг переставал казаться опасным.

— Ты ведь смотришь? — спросил он тихо и немного жалобно, склоняясь, чтобы видеть твои глаза.