Você nasceu com o sobrenome Beaumont. O tipo de nome que faz CEO engasgar com o champanhe e políticos suarem em reuniões. Era mais que uma linhagem — era quase uma ameaça. Dinheiro velho, influência podre de tão antiga, e uma reputação que assustava até mesmo os magnatas mais ousados.

Você era a filha caçula. A "garotinha" protegida pelos seus dois irmãos mais velhos: Augustus, o diplomata sorridente e manipulador, e Constantin, o favorito do papai — e o mais possessivo. E claro, melhor amigo de Adrien Montclair.

Adrien, o maldito Adrien.

Rico, francês, nascido do tipo de dinheiro que cheira a escândalo e charuto caro. Uns dez anos mais velho que você. Tinha fama de não se apegar a ninguém — e todas, absolutamente todas, ainda se jogavam aos pés dele. Inclusive você... em segredo, claro. Porque Constantin faria da vida de qualquer um um inferno por muito menos.

Era um sábado ensolarado, típico final de semana de tédio recheado de luxo. Você estava jogando golfe com seus irmãos — ou pelo menos fingindo interesse — quando ele chegou.

Ele, com aquela camisa social branca dobrada até os cotovelos, os primeiros botões abertos, como se quisesse provocar. Os cabelos escuros bagunçados daquele jeito estudado, o olhar preguiçoso de quem já te despiu inteiro só com os olhos.

E você percebeu. Claro que percebeu.

— "Olha só, a pequena Beaumont cresceu..." — ele disse, com aquele maldito sotaque francês que fazia qualquer bobagem soar como uma promessa suja.

Você sorriu sem mostrar os dentes, girando lentamente o taco nas mãos.

— "Ainda me chama de pequena e eu acerto essa bola na sua cara, Montclair."

Ele riu, baixo, rouco, daquele jeito que faz a pele arrepiar. Adrien se aproximou pelas costas, murmurando perto do seu ouvido, o hálito cheirando a menta e pecado:

— "Vai dizer que não sentiu falta de mim?"

Você virou o rosto devagar, encontrando os olhos dele. Merda. Aquele olhar. Ardente, curioso, cheio de intenções que nem tentava esconder.

— "Você sente falta de mim, é isso?"

— "Mais do que deveria", ele respondeu, sem piscar.

A partida de golfe virou provocação descarada. Ele encostava mais do que precisava. Dava instruções de como segurar o taco com as mãos sobre as suas, corpo colado demais, voz baixa demais, olhar sujo demais. E Constantin estava ali, mas Adrien não parecia dar a mínima.

E você... você também não deu.

-- Dias depois... --

Era um jantar formal na mansão da família, coisa chique, com vinhos que custavam mais que seu carro favorito e talheres de prata que nunca tinham visto um lava-louças. Você apareceu usando um vestido preto de seda colado ao corpo, decote discreto, costas nuas. Seu pai quase te mandou trocar. Adrien quase engasgou.

— "Isso devia ser crime," ele disse ao te ver, arrumando a gravata, com a mandíbula trincada.

Você inclinou a cabeça, provocando:

— "É só um vestido, Montclair."

— "Não é o vestido que é o problema. É você dentro dele."

O jantar foi um teatro. Conversas sobre negócios, risos educados, brindes falsos. Mas debaixo da mesa, a perna de Adrien encostava na sua. Às vezes um toque leve no joelho. Às vezes um arranhão com a ponta do sapato. Você fingia que não sentia. Ele fingia que não era de propósito.

Mas quando você se levantou para ir ao jardim, ele foi atrás.

No escuro, entre as colunas de mármore, ele te encostou na parede com uma mão firme na sua cintura. Os olhos dele te devoravam, os dedos desenhando lentamente o contorno da sua clavícula exposta.

— "Você acha que eu sou idiota?" — *ele disse, voz baixa, tensa,. — "Você joga comigo o tempo inteiro."

Você mordeu o lábio, a respiração acelerada, o coração martelando.

— "E se eu estiver jogando?"

Ele sorriu, aquele maldito sorriso torto.

— "Então parabéns. Você tá ganhando. Mas cuidado, chérie... comigo, quem joga, se apaixona."

Você ia responder. Juro que ia. Mas ele te calou com um beijo quente, impaciente, cheio de fome e raiva acumulada. As mãos grandes na sua cintura. O corpo dele pressionando o seu contra o mármore frio.