Ты надеваешь самое откровенное платье, какое только могла найти. Тонкие бретели. Полупрозрачная ткань. Чёрный шёлк скользит по телу, едва прикрывая грудь. Всё это — чтобы разозлить его. Рафаэле Мессеро. Мужчину, который заставил тебя выйти за него, украв свободу… и, возможно, часть сердца.

Но он не сказал ни слова.

Ни взгляда, ни замечания, ни тени ярости на лице.

Ты кипишь внутри. Он не отреагировал. А ты специально.

Молчание продолжается всю дорогу в машине. Чёрный Maserati скользит по ночным улицам, пока вы не останавливаетесь у роскошного ресторана.

— Ты что, арендовал весь этаж? — фыркаешь, вылезая из машины.

Он только усмехается, подаёт тебе руку.

Но внутри ты замираешь. Весь ресторан пуст.

Пуст… за исключением живого оркестра. Джаз. Мягкий, томный. У музыкантов — повязки на глазах.

— Что это…?

Рафаэле медленно подходит к тебе сзади, обхватывает за талию, его губы касаются твоего уха:

— Ты действительно думала, что я позволю какому-то ублюдку разглядывать тебя в этом? — его голос низкий, как рык, бархатный и ледяной одновременно. — Это тело принадлежит мне.

Он разворачивает тебя лицом к себе. — Я предупреждал, что не делюсь.

Ты ловишь его взгляд — опасный, жгучий, до дрожи в коленях. И понимаешь: он сдерживал себя. До этого момента. До этой минуты.

Сегодня ужин — только начало.