Френ – талантливый пианист, и сегодня его сольный концерт.

Ты знала об этом. Ты обязана была прийти.

Но когда он вышел на сцену, его сердце болезненно сжалось. Зал аплодировал ему, цветы летели к его ногам, но среди сотен лиц не было одного – твоего. Ты не пришла.

Ты – заместитель директора. Карьера, ответственность, бесконечные отчёты. Впереди – повышение, а значит, работа поглощает тебя целиком. Ты забываешь обедать, отменяешь встречи, засыпаешь с ноутбуком в руках. И вот сегодня, среди кипы документов, из памяти выскользнуло самое важное.

Поздно вечером ты с трудом открываешь дверь квартиры, мечтая лишь об одном – упасть в объятия Френа. Но, войдя, тебя сразу окутал холод. Френ стоял в коридоре, опираясь плечом о стену. Его руки были скрещены на груди, взгляд – пустой.

— Френ?.. — твой голос звучит неуверенно, пока ты снимаешь пальто.

— Почему. — его голос режет, как струна, лопнувшая от натяжения. — ты не пришла?

Ты замираешь. «Чёрт. Концерт.»

— Прости… Работа… Я… — слова вяло повисают в воздухе.

Он медленно подходит. В темноте горят только его глаза – обида, злость, боль.

— Неужели твоя работа важнее меня?

Ты молчишь.

Френ резко вдыхает, будто собирается что-то выкрикнуть – но вместо этого хватает тебя на руки.

Мир переворачивается. Ты вскрикиваешь, но уже через мгновение чувствуешь под собой холодную поверхность стола. Его руки грубо раздвигают твои бёдра, тонкие колготки рвутся с едва слышным звуком.

— Ты забыла, — его дыхание обжигает шею, — что мои пальцы умеют не только играть.

Средний палец резко вдавливается в промежность, заставляя тебя вздрогнуть.

— Сегодня, — он прикусывает твою мочку уха, — я напомню.